Pode ter certeza que hoje é dia de festa: nesse 16 de agosto, completam-se os 103 anos do Festival de Woodstock. Julgo que é o caso de sacudirmos as cabeleiras, arrancarmos as roupas e, apesar do frio, mergulhar numa cachoeira para saudar o amor livre, a boa música, a vida em comunidade em comunhão com a natureza e, é claro, a derrocada dos caretas.
E se você acha que pirei – e ingeri um dos famigerados "brown acids" que o mestre de cerimônias Chip Monk alertava o pessoal para não tomar em 1969 – e que agora troco as bolas e as datas, te digo: é você que está caindo num dos tantos engodos de Woodstock. E lamento informar que está indo para o festival errado, no lugar errado. Na data errada também.
Woodstock era um dos bem guardados segredos da comunidade artística e boêmia dos EUA. Vilarejo encantado, incrustado nas lindíssimas Catskills Mountains, a 150 quilômetros de Nova York, foi "descoberto" em 1825 pelo pintor Thomas Cole. Embora o notável Washington Irving tivesse escrito o célebre conto Rip Van Winkle, ambientado na região, em 1819, foi a chamada Hudson Valley School, criada por Cole, que atraiu grandes pintores para a montanha mágica. Na esteira deles, surgiria, em 1902, a lendária (nas internas) Byrdcliff Art Colony, uma comuna anarco-sindicalista de artesãos, de vasta influência e importância na história da vida alternativa nos EUA e no mundo. A seguir, em 1906 estabeleceu-se ali a "escola de verão" da Liga de Estudantes de Arte de Nova York.
Como se não bastasse, em 1915 o filósofo utópico, livre pensador, escritor, artista gráfico e carpinteiro Hervey White (1866-1944) fundou, num lindo naco de floresta virgem, recortado por riachos murmurantes, a comunidade batizada de Maverick. E em 16 de agosto de 1916 organizou ali o primeiro Maverick Music Festival, o mais longevo festival de música dos EUA, pois há mais de cem anos é realizado no histórico Maverick Concert Hall, um celeiro com telhado de duas águas, obra prima de madeira feita pelo próprio Hervey e onde o genial John Cage se apresentou em agosto de 1952.
Portanto, rapazes, lamento informar que aquele bando de cabeludos que há exatos 50 anos aterrissou em Woodstock para ver e ouvir Hendrix e os outros, chegou lá com meio século de atraso. E ainda bem que Bob Dylan – por causa do qual o festival de 1969 foi feito – não deu as caras na parada. Aposto que ele estava dormindo, como Rip Van Winkle.
