— A hora dos velhinhos chegou.

É o que diz o novo patrono da Feira do Livro de Porto Alegre. Depois de Carlos Nejar, 85 anos, e Tabajara Ruas, 82, é a vez de assumir a chave da Praça da Alfândega o escritor alegretense Sergio Faraco, 84, com uma carreira literária de mais 50 anos, desde a estreia com Idolatria (1970).

A Câmara Rio-Grandense do Livro corrige uma injustiça histórica. O nosso maior contista deveria ter sido homenageado antes. A convocação chega com atraso de duas décadas.

Em compensação, a lembrança acontece na comemoração das sete décadas da Feira, num ano simbólico, de retomada cultural após a enchente sem precedentes do último maio.

Faraco não é bom, mas muito bom. Não é muito bom, mas ótimo. Não é ótimo, é mais que perfeito.

Ao lado de Dalton Trevisan (PR) e Luiz Vilela (MG), forma a tríplice coroa viva da narrativa curta.

Seus livros reunidos em Contos Completos (1995) são obrigatórios para todo escritor iniciante ou leitor inveterado.

Não há quem melhor represente o nosso humor amargo, as nossas bravatas, o comportamento matuto da fronteira, as esperanças de quem no pampa pouco tem e tudo sonha.

Ele é um perfeccionista declarado, tanto que não escreve mais contos desde 2001.

— Não posso apelar para uma linha de menor resistência, explica.

Para se ter ideia do capricho de Faraco — que é pai de três filhos e casado a vida inteira com Cybele —, ele começou o conto “Um dia de glória” quando a sua filha Bianca nasceu e apenas terminou quando ela estava concluindo a residência em Neurologia.

Aliás, “Um dia de glória” revela a sua maestria. Arranca fortes emoções de uma cena que poderia ser monótona. Retrata a expectativa de uma família no dia da chegada do roupeiro novo, adquirido em infindáveis prestações. 

O desfecho faz todo mundo pensar em sua história de imensas privações e raras — porém inesquecíveis — realizações.

“As crianças já dormiam. Luíza e o marido, na cama, tinham deixado a luz acessa e olhavam para o roupeiro novo com orgulho, reverência e um receio incerto.

Quando apagaram a luz, bem mais tarde do que costumavam, o roupeiro resplandecia na penumbra, como envolto numa aura. 

— Que coisa — disse Luíza —, dá até uma vontade de rezar, não dá?

— Dá — ele disse.”

Ter a chance de cumprimentar Faraco na septuagenária Feira é o equivalente a ter conhecido Simões Lopes Neto em seu tempo, no fim do século 19.

Não estou exagerando.

Uma anedota real ilustra o quanto ele é o mais gaúcho de nossos autores universais.

Ao ganhar o Prêmio Nacional de Ficção da Academia Brasileira de Letras (ABL) em 1999, no Rio de Janeiro, por Dançar Tango em Porto Alegre, ele encontrou um dos jurados do concurso, o intelectual carioca Celso Furtado, afamado pelo tomo Formação Econômica do Brasil.

Furtado tentou fazer um elogio:

— Gostei muito do livro, mas a primeira parte só com dicionário para entender.

Faraco respondeu com uma brincadeira. Afinal, não se depende de dicionário para ler Guimarães Rosa ou Jorge Amado.

 — Para ler as outras partes, o Aurélio deve ter lhe bastado.

Furtado virou as costas achando que havia sido uma grosseria. Não percebeu a distinção da conversa. Recebera uma amostra de nossa ironia, a fina flor xucra de nosso pago.

Isso que o economista não inventou de jogar bilhar com Faraco. Daí seria uma verdadeira sinuca de bico.