Pouco antes de partirmos para o Brasil, eu e o meu filho caminhávamos pelas ruas de Boston e vimos uma placa pregada na parede de uma casa. Achei curioso e parei para ler o que dizia. Como não havia cerca, o Bernardo correu até lá para olhar mais de perto. Não lembro do que estava escrito, mas sim do que foi dito por uma voz masculina grave, vinda de algum ponto sombrio do jardim:
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