Aconteceu algo entre Bolt e o Brasil. Algo especial e importante. Bolt arrancou do peito o coração do torcedor brasileiro e nele tatuou seu nome, uma tatuagem que, como diria Chico Buarque, ele pega, esfrega, nega, mas não lava, e não lava por uma razão sólida: ele está adorando.
Pudera. Dos dois, Bolt e Brasil, o dominador é Bolt. O Brasil quer se rojar nos pisos emborrachados das pistas e beijar suas sapatilhas douradas. O Brasil está submetido, bobo de paixão.
Leia mais
Mahau Suguimati se classifica à semifinal dos 400m com barreiras
Altobeli da Silva faz melhor marca pessoal e avança à final dos 3.000m com obstáculos
Atleta russa tem recurso aceito e disputará os Jogos Rio 2016
Esse fenômeno passional provavelmente nunca aconteceu com um atleta estrangeiro nesta terra de um povo que, como nenhum outro, chora de emoção e vaia de raiva. Fernando Pessoa dizia que amar é cansar-se de estar só, e talvez seja isso mesmo: a torcida brasileira cansou-se da falta de heróis locais e adotou um que vem do Mar das Caraíbas.
Na final dos 100 metros rasos, disputada na noite azul e amena do Engenho de Dentro, esse encantamento do brasileiro com Bolt chegou ao paroxismo. Antes da prova, sem motivo aparente, de repente ecoava o grito das arquibancadas:
– Bolt! Bolt! Bolt!
As pessoas só pensavam nele.
Quando Bolt enfim entrou na pista, o público se derreteu:
– Boltboltboltboltboltboltboltboltboltboltboltboltboltboltbolt!
Seu maior rival, o americano Justin Gatlin, foi vaiado, como se fosse o vilão da noite. O comportamento da torcida, estranho para uma competição de tal nível, e ainda mais numa Olimpíada, deixou até Bolt perplexo.
– Nunca tinha visto isso – confessou, depois da prova.
Não era nada pessoal contra Gatlin, era tudo a favor de Bolt. É que o americano ameaçava o xodó do torcedor. Bolt tinha que ganhar, e pronto. A torcida estava lá para ajudar. Era tamanha essa ânsia que, quando Bolt levou o indicador aos lábios, pedindo silêncio, todos no estádio prenderam a respiração. Parecia que o Engenhão estava vazio. Podia-se ouvir um cachorro latindo a quatro quadras de distância.
Bolt retribuiu não apenas com a vitória, mas com sua natural simpatia, ao fazer grande festa na pista atlética. E aí está demonstrada a inteligência do atleta. Ele sabe que a pose para a câmera, a frase ao microfone, a parada para a selfie, o aceno para o fã, a bandeira enrolada no ombro, ele sabe que tudo isso faz parte da sua profissão. Ele é um profissional que trabalha por amor. O torcedor sente essa entrega e a ele se entrega também.
Vencedores em geral são admirados – Phelps é ovacionado nas piscinas, Simone Biles é aplaudida nos ginásios. Mas Bolt ganha mais do que isso, da torcida brasileira: ganha o amor. Bolt é um sedutor. O brasileiro, um seduzido.
Chimarrão na Vila
Vi um jogador de basquete da Argentina tomando mate na Vila Olímpica. Ele empunhava uma cuia pequena, que quase sumia em sua mão de gigante. Os atletas de outros países olhavam à distância, intrigados. Quase fui lá, pedir para dar uma mateada. Lembrei de Jayme Caetano Braun:
“Sempre a mesma liturgia
Do chimarrão do meu povo,
Há sempre um algo de novo
No clarear de um outro dia”.
Gosto de pensar que há sempre algo de novo no clarear de um outro dia.
Os maiores
Do amigo Ticiano Osório:
"As estrelas da Olimpíada: Bolt. Phelps. Biles. Luan"
A folga do Romildo
Conversa entre dois soldados da Força Nacional de Segurança, ouvida ontem na entrada do Parque Olímpico.
– Cadê o Romildo?
– O Romildo tá de folga.
– Mas como é que deram folga pro Romildo?
– O cara veio do Acre. Só falava que o sonho dele era beber um chope em Copacabana. Tinha que dar folga pro Romildo.
O primeiro soldado franziu a testa. Antes que falasse, me meti:
– Pô, ele está certo: tinha que dar folga pro Romildo.
E me fui, imaginando o Romildo dentro de um barril de chope em Copacabana.
Torcedores por natureza
A palavra "torcida" foi inventada no Rio de Janeiro. Nos albores do futebol, as mocinhas de boa família iam para as arquibancadas, sobretudo das Laranjeiras, e, quando o Fluminense era atacado, "torciam" as luvas nas mãos, de tão nervosas que ficavam. Eram as "torcedoras".
Pois não há dúvida de que o brasileiro gosta mesmo é de torcer. Houvesse na Olimpíada disputa de par ou ímpar, nossos compatriotas estariam pulando na arquibancada, gritando "Brasil, Brasil" e cantando que são brasileiros com muito orgulho, com muito amor.
Na segunda-feira, o entusiasmo do torcedor se derramou na disputa de uma modalidade sofisticada da ginástica: as argolas. Talvez as pessoas não entendessem tudo o que estava acontecendo no ginásio. Pouco importava. Elas queriam festejar o representante brasileiro, Arthur Zanetti.
Deu certo: Zanetti ganhou a medalha de prata e, aí sim, o público comemorou como o brasileiro sabe comemorar, gritando e cantando. Até o Hino Nacional foi entoado, depois da cerimônia de premiação. Argolas, badminton, futebol, tanto faz: o que importa, para o brasileiro, é torcer.
*ZHESPORTES
