Marcos Kirst: afastamo-nos do que não conhecemos e, por preconceito, privamo-nos de maravilhas

Sou a expressão viva e semovente daquela máxima que diz assim: "quem não me conhece, pensa que eu sou burro; quem me conhece, tem certeza de que o sou". Sendo assim, o que resta para mim mesmo, que me conheço de perto e intimamente como ninguém outro? Ora, a mim resta resignar-me com a consequência de minhas tolices e administrar, da melhor forma possível, as lacunas deixadas pela amplitude de minhas deficiências sapienciais, que parecem aumentar na justa medida e proporção em que procuro saná-las. Injusto isso, pois não?

Mas é assim que é, e os exemplos, ao passo em que vou vivenciando a vida, se vão acumulando e formando uma seleta de episódios exemplares dessa asnice minha, um dos quais debruço-me a citar na sequência, para que o amigo leitor e a estimada leitora não pensem que, além da autopropalada burrice, envergo de lambuja o defeito da falsa modéstia, ao pretender ficar escamoteando a divulgação das provas no intuito de obter o beneplácito e o afago gerais, o que, aliás, um período extenso e despudoradamente intercalado como este concorre para a obtenção imediata do efeito contrário, como sei que já ocorre com o distinto leitor que empalidece ao perder o fôlego e também com a frágil leitora, que já desabou sobre o sofá e pede pelo ponto.  Respiremos e, a seguir, o dito exemplo.

Pois bem: burro que sou, achava eu que a obra "Cyrano de Bergerac", de autoria do francês Edmond Rostand (1868-1918), era um romance, uma novela em prosa. Pois errei. Não é. Trata-se de uma peça teatral. Que, aliás, fez estrondoso sucesso no mundo todo desde sua estreia em 1898, tendo nos papéis principais o ator Constant Coquelin (1841-1909), que atuou mais de 400 vezes interpretando Cyrano; e Sarah Bernhardt (1844-1923) na pele da bela Roxane (personagem que, quase um século mais tarde, inspirou Sting, do The Police, a criar uma de suas mais famosas músicas).

E do alto de minha estultice, julgava eu, por puro desconhecimento, que a obra era chata, enfadonha, datada, água-com-açúcar, mimimi. Porém, seguindo uma indicação de leitura, procurei o livro, adquiri-o na sexta-feira passada e devorei-o no final de semana, transformando-se ele, ao final da leitura, em uma das melhores obras que já li em toda a minha longa vida de asno leitor. Ignorei-o por décadas, exatamente como o fazemos nós, os burros: afastamo-nos do que não conhecemos e, por preconceito, privamo-nos de maravilhas. Como, felizmente, não é possível ser burro o tempo todo, às vezes ocorrem essas escorregadelas que nos permitem sermos, de vez em quando, antas felizes.