As pessoas sempre me perguntam se escrever ficção é difícil. Costumo responder que difícil mesmo é a realidade. A ficção é areia entre os dedos, massa que se molda segundo os meus mais voláteis desejos. Quando comete-se um erro num romance, volta-se atrás em 30, 40 páginas, e tudo é refeito sem danos maiores do que, talvez, algumas noites em claro. A vida real tem dimensões bem mais difusas... A vida envolve outros egos e agendas, outros medos e sonhos, envolve outras pessoas. A vida real é barulhenta e furiosa como uma churrascaria num domingo, e a gente tem que seguir equilibrando as tarefas todas como um desses garçons que circulam graciosamente pelo salão com sua bandeja cheia de pratos sujos.
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