Você é um cronista mundano. Ocupa um espaço fixo no periódico impresso de maior circulação e representatividade da região em que habita e, portanto, tem responsabilidades crônicas periódicas. Escreve nas segundas-feiras, pegando os leitores (em especial as madamas e os cavalheiros, generosos seguidores de seus escritos) com os pés e os espíritos prontos para enfrentar uma nova semana. Mesmo que ciente de suas incumbências, não tem como negar a realidade que sobre si se impõe, clara e saliente: você é um cronista de segunda. Precisa estar à altura da missão, e se esforça semanalmente para dar conta do recado. Para tanto, sabe que tem de estar sempre alerta, e está.
À noite, no meio da semana (uma noite qualquer de uma semana qualquer), você leva a esposa para jantar em um restaurante que não seja qualquer (pois, apesar de ser de segunda o cronista, seu estômago faz exigências de primeira). Lá pelas tantas, saciada a fome e entrando o ritual naquela fase modorrenta em que se cruzam os talheres e passa-se a pensar na sobremesa (uma tigela de sagu gelado, como reza a tradição dos gostos controversos dos que adotaram esta terra para viver e foram por ela adotados), você ergue a cabeça e conduz os olhos em um giro panorâmico pelo ambiente. É quando você depara com as presenças de dois outros casais sentados às mesas próximas. Cronista que é, você se põe a observar, pois que a observação é o substrato vital para o ofício de qualquer escriba, dos de primeira aos de quinta, incluindo os de segunda, terça, sábado e afins.
Um dos casais (dois jovens) fala alto, animadamente, atropelando narrativas e ecoando gargalhadas. O outro, já na meia idade, janta envolto em um manto de silêncio a pautar gestos morosos e olhares baços. Ah, que prato feito para as elucubrações de um perfeito mundano cronista! Lá vai ele, ao chegar em casa, sentar-se às teclas e discorrer sobre as obviedades da comunicação corporal, classificando o jovem casal conversador como exemplo de convívio sadio e amoroso, enquanto que à dupla madura imputará a pressão do desgaste da relação, que obviamente beira ao fracasso. Nada mais equivocado! Mal saberá o cronista de segunda que, dois meses depois, os jovens faladores já estarão brigados, enquanto que os maduros silentes seguirão unidos placidamente por anos a fio, até a separação imposta pela morte. As aparências são as armadilhas enganosas que engolfam impiedosamente o mundanismo apressado de qualquer um, cronista ou não-cronista, de primeira ou de segunda.A chave, madama minha, está em não julgar.
