O Natal não faz ninguém mais doce, mas quem for derrete.
Geraldo Ari é um médico carioca que se notabilizou por uma rotina de 30 anos: na véspera de Natal, fantasiado de Papai Noel, subia os morros carentes do Rio com uma sacola de brinquedos. Confidenciara aos amigos que nada o encantava mais do que a alegria de crianças pobres, recebendo presentes.
Naquela tarde, já velho e cada vez mais parecido com Papai Noel, com sobrepeso e fôlego curto, subiu o morro do Complexo do Alemão com dificuldade e fez várias paradas para respirar. A roupa de seda, o gorro e a barba postiça, ao sol escaldante, não ajudavam. Mas, no topo, a canseira se dissipou pela euforia da molecada, surpreendida pela descoberta de que Papai Noel existia sim, contrariando o realismo decepcionante dos pais.
No desespero, não há consolo maior do que saber que, em algum lugar, há alguém. Por nós.
Distribuídos os presentes com festejos intermitentes, ele começou a retornar. O trajeto da volta em declive facilitava a marcha, mas o nosso herói anônimo já suava muito, quando foi interrompido pela voz estridente de um menino: "Papai Noel, Papai Noel!". Quando o chamado se repetiu, ele parou, e sem disfarçar a irritação, perguntou:
— O que você quer, menino? Eu não tenho mais presentes!
E então teve de ouvir:
— Eu só queria mandar lembranças pra Deus!
Ele completou a descida misturando suor e lágrimas.
Durante uns 50 anos, Milton Meier colocou a doçura do seu coração a serviço da correção de coraçõezinhos defeituosos, no Rio de Janeiro. Por este caminho, chegou às suas mãos talentosas o André, um garoto com uma cardiopatia congênita que não lhe permitia crescer. A cirurgia transcorreu sem sobressaltos, e os pais ouviram, aliviados, que ele estaria em casa no Natal, a tempo de comemorar seu aniversário.
Na manhã seguinte, quando os efeitos da anestesia já deveriam ter passado, o André não acordou. A despeito de todos os exames normais, ele continuava dormindo, respirava preguiçosamente e necessitava de aparelhos. Eram outros tempos aqueles, e, após operações cardíacas, as lesões neurológicas não eram raras. Três ou quatro dias se passaram, chegou a noite de Natal e o André continuava na UTI, necessitando de cuidados. Desolado, o Milton decidiu ficar com ele:
— Estávamos sós, o dorminhoco, uma enfermeira e eu. Pouco depois da meia-noite, me aproximei da cama e comentei com a enfermeira: sabes quantos anos ele vai fazer? O André mexeu-se, abriu os olhos, levantou o braço e mostrou: quatro dedinhos. Quarenta anos se passaram e a emoção daquele Natal me acompanhou em todos os que vieram depois!
Relendo o Livro dos Abraços, do Eduardo Galeano. encontrei esta pérola:
"...Fernando Silva dirige um hospital infantil em Manágua. Na véspera de Natal, ficou trabalhando até muito tarde. Já estavam soltando foguetes e começavam os fogos artificiais a iluminar o céu, quando Fernando decidiu ir embora. Em sua casa, o esperavam para festejar. Fez então uma última visita às enfermarias, vendo se tudo estava em ordem, quando sentiu que alguns passos o seguiam. Uns passos de algodão: voltou-se e descobriu que uma das crianças andava atrás dele. Na penumbra, o reconheceu. Era um menino que estava só. Fernando reconheceu seu rosto já marcado pela morte e aqueles olhos que pediam desculpa ou, talvez, pedissem permissão... Fernando se aproximou e o menino o tocou com a mão:
— Diga a... — sussurrou o menino — Diga a alguém que estou aqui."
No desespero, não há consolo maior do que saber que, em algum lugar, há alguém. Por nós.
