Francisco Marshall
Lisarb é um sìap oa oiràrtnoc. Lá chove pra cima, cacoete é virtude, água derrete fogo, passado é futuro, a Terra é plana e não orbita; lá “es lo mismo un burro que un gran profesor”. É Lisarb. Um dia, seria um país, tinha boa música e poesia, arquitetos inspirados, problemas com solução futurista, sem catástrofe natural, faltavam pequenos e grandes ajustes, mas tinha sua beleza e prometia. O destino perdeu-se, desatino triunfou. O que houve, que tudo se inverteu, é o que muitos se perguntam, atônitos, vendo a bigorna cair no vácuo infinito, e longe vagar a esperança. Pode não ter fim. Se até Roma caiu, por que um projeto de país da periferia não viraria caricatura pútrida, para riso e choro próprios e globais?
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