The New York Times
Uma dor misteriosa no tornozelo direito me acordou uma manhã de verão com a insistência do corpo de bombeiros batendo na porta de casa. Tylenol não ajudou e, ao meio-dia, o tornozelo estava do tamanho de uma berinjela, só que avermelhado. A dor lembrava a de uma queimadura de sol horrenda misturada com a explosão de agonia que se sente ao bater a canela na mesa de centro.
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