No trevo de Monte Bérico, antes de cruzar a Rota do Sol. Vejo dois urubus. Seriam os que na semana passada me visitaram, pelos galhos do pinheiro, na cumeeira do telhado?
– Bom dia! Qual de vocês estava em cima da chaminé, olhando tudo lá em casa, dias atrás? Era um silêncio grande em volta, quando um dos dois alçou vôo. Deu para ouvir o zuuum das asas, na decolagem. Achei muito bonito aquilo: o som do voar. – Ah! Desculpe, meu nome é André, Carlos André. Normalmente me chamam André. Eu mesmo ignoro o Carlos. Mas aqui com vocês, prefiro Carlos.
– Bom dia, seu Carlos! Sou o Urutau; era eu lá na chaminé. O Alfredo, meu amigo velho ali, é quem estava no pinheiro, naquele dia.
– Não precisa me chamar de seu.
– É que, sabe... Carlos é um nome que parece ser sempre “seu”. E ademais eu costumo ver o senhor passar aqui no trevo, dirigindo e mateando, óculos escuros, às vezes no fusca verde; posso lhe dizer que o termo “seu” lhe cai bem, embora o seu aspecto algo ainda jovial resista a isso.
– Urutau?...
– Sim. Meu nome é uma alusão a um pássaro noturno, difícil de olho de gente humana ver. Também era o apelido de um famoso cavalo de carreira da fronteira. É um nome estranho, mas eu até gosto: é escuro, acho que me cai bem.
– E o Alfredo, teu amigo?
– Olha – se manifesta o outro – nunca pensei no meu nome. É só um nome. Alfredo. Não gosto nem desgosto.
Abre o sinal. – Bueno, vou para a cidade. Nos vemos amanhã. Ando com poucos interlocutores; tempos difíceis. Hasta, Alfredo, Urutau.
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